Récits
Récit bondage : les nœuds de Bérénice
Un samedi d'atelier de cordes, une instructrice qui parle de confiance plus que de nœuds, puis le soir, chez eux, Bérénice et Raphaël qui refont tout. Une histoire de bondage où la corde devient une langue à deux.
Bérénice voulait apprendre les nœuds. Elle ne savait pas encore que la corde parle, et qu'elle dit surtout : je te tiens, et je te regarde. Une histoire de bondage racontée par celle qui se laisse lier, du premier atelier à la première nuit.
Lecture : 7 min · Intensité : ●●○ sensuel · Thèmes : cordes, shibari, confiance, couple · Réservé aux personnes majeures
Avertissement : ce récit met en scène un jeu de pouvoir consenti entre adultes, avec des liens.
L'atelier du samedi
Je n'ai jamais aimé qu'on m'attache. C'est ce que je dis à Maud, l'instructrice, quand elle demande à chacun pourquoi il est venu. Raphaël rit à côté de moi. Il a quarante-quatre ans, des mains de kinésithérapeute et une patience que je lui envie depuis douze ans. Moi, j'en ai quarante et un, je restaure des meubles anciens, et je passe mes journées à défaire des assemblages que d'autres ont serrés trop fort.
« Alors pourquoi la corde ? » demande Maud.
« Parce qu'il me regarde quand il fait un nœud. Je voudrais qu'il me regarde comme ça. »
Personne ne rit. Dans la salle, il y a huit couples sur des tapis, un parquet qui craque, une lumière d'automne qui tombe d'une verrière. Maud a la cinquantaine, des cheveux gris coupés court, un pull trop grand. Avant de sortir la moindre corde, elle pose sur le parquet, bien en vue, une cisaille à bout rond, orange vif.
« Ça, c'est le premier accessoire. Il est toujours à portée de main de celui qui attache. Une corde, ça se coupe. Une confiance, ça ne se rattrape pas. »
Puis elle nous fait parler. Vraiment parler. Ce qu'on veut, ce qu'on refuse, les zones fragiles. Raphaël sait mieux que personne où passent les nerfs du bras, et il le dit à voix haute, presque gêné : pas de corde serrée sur l'intérieur du coude, rien au creux de l'aisselle, rien autour du cou. Maud hoche la tête. Moi, je donne nos couleurs, celles qu'on a choisies dans la voiture : vert pour encore, orange pour ralentir, rouge pour tout arrêter.
La première boucle
La corde de l'atelier est en jute, brune, un peu rêche, avec une odeur de grange et d'huile. Maud nous montre la colonne simple, le premier nœud de tout le shibari, celui qui fait une manchette autour d'un poignet sans jamais se resserrer. Raphaël rate le premier, puis le deuxième. Au troisième, il le réussit, et il glisse deux doigts entre la corde et ma peau.
« Comme ça, deux doigts. Si ça passe, ça respire. »
Je regarde ses mains, et je comprends ce que je suis venue chercher. Ce n'est pas d'être immobilisée. C'est ce moment-là : son attention entière posée sur une boucle autour de mon poignet, comme s'il n'existait rien d'autre. Ses yeux montent vers les miens.
« Couleur ? »
« Vert. »
Maud passe entre les tapis. Elle corrige une main, desserre un tour, rappelle à un homme qu'on vérifie la circulation toutes les cinq minutes, et pas seulement quand on y pense. « Des fourmis dans les doigts, une main qui pâlit, une main froide : on détache, on n'attend pas. » Raphaël prend ma main liée et en presse l'ongle du pouce. La couleur revient tout de suite. Il sourit comme s'il venait de lire une bonne nouvelle.
Sur le tapis voisin, un couple de femmes d'une soixantaine d'années travaille en silence, avec une précision d'horlogères. L'une attache, l'autre ferme les yeux. À la pause, la plus grande nous confie qu'elles pratiquent depuis neuf ans et qu'elles reviennent chaque automne « pour ne pas prendre de mauvaises habitudes ». Je trouve ça d'une tendresse folle, cette humilité-là. Raphaël, lui, a déjà les doigts qui cherchent la corde pour recommencer.
En fin d'après-midi, Maud nous fait inverser les rôles, cinq minutes seulement. Je lie le poignet de Raphaël, maladroite, trop serré au premier essai. Il dit orange avec un grand sourire, et je desserre. C'est idiot, mais ce mot dans sa bouche me rassure plus que tout le reste : il marche aussi dans ce sens-là.
Je rentre en voiture avec dix mètres de jute sur les genoux, achetés en sortant, et une chaleur qui ne vient pas du chauffage.
Le soir, chez nous
Il est vingt et une heures. Raphaël a poussé la table basse et déroulé le grand plaid gris sur le tapis. Sur la table de nuit, à côté du verre d'eau, il a posé notre cisaille, achetée sur le chemin du retour. Elle est orange, elle aussi. Je trouve ça drôle et rassurant, ce phare de sécurité au milieu de notre chambre.
Je me suis déshabillée lentement, en gardant seulement un débardeur de soie. Il est à genoux derrière moi. J'entends la corde se déplier, ce bruit sec de fibre qui se détend.
« On fait comme cet après-midi. Les poignets devant, d'abord. Puis, si tu veux, les bras dans le dos. »
« Je veux. »
Il commence par les poignets. Une boucle, deux tours, le nœud qui ne glisse pas. Ses doigts vérifient l'espace, puis il remonte le long de mon avant-bras avec le bout de la corde, sans attacher, juste pour que je la sente. Le jute gratte un peu, et cette rugosité fait naître sur ma peau une chair de poule que je ne contrôle pas.
« Couleur ? »
« Vert. Très vert. »
Il défait mes poignets aussi lentement qu'il les a liés, puis il passe derrière moi et ramène mes bras dans le dos, les avant-bras parallèles, sans forcer l'épaule. Il me demande si l'angle va. Il me demande si je respire bien. Il me demande, à chaque tour, et je comprends que chaque question est une caresse. La corde fait le tour de ma poitrine, au-dessus, puis en dessous, à plat, sans jamais mordre. Je sens le poids de chaque passage, la manière dont la fibre épouse mes côtes. Je ne peux plus bouger les bras. Je n'ai jamais été aussi libre.
La langue des nœuds
Il me fait basculer doucement contre lui. Mon dos contre son torse, ses bras autour de moi, sa bouche dans mon cou. Il ne fait rien d'autre pendant une longue minute. Il respire avec moi. Et c'est là que le désir monte, d'un coup, comme une marée qu'on n'a pas vue venir : de ne rien pouvoir faire, de tout recevoir.
Ses mains descendent sur mon ventre, s'arrêtent, repartent. Il effleure la corde, puis la peau à côté de la corde, et la différence entre les deux me rend folle. Je me cambre contre lui. Je cherche sa bouche en tournant la tête, il me la donne, puis me la reprend. Il sait exactement ce qu'il fait. Il le fait depuis douze ans, mais jamais comme ça : chaque geste dit qu'il me tient, et chaque question dit qu'il me laisse partir quand je veux.
« Tu es belle, comme ça. »
« Comme quoi ? »
« Comme quelqu'un qui me fait confiance. »
Il me couche sur le côté, sur le plaid, les bras toujours liés. Il se déshabille sans me quitter des yeux. Quand il revient contre moi, sa peau est brûlante, et je sens tout son désir contre mes reins. Il me demande encore. Je dis vert, et je le dis d'une voix que je ne me connais pas. Il me prend lentement, son bras en travers de ma poitrine, juste sous la corde, et chaque mouvement fait jouer la fibre contre ma peau. Le monde rétrécit : son souffle, le jute, le plaid, la lumière de la lampe. Je n'ai rien à décider. Je n'ai qu'à sentir.
Au bout d'un moment, mes doigts commencent à fourmiller. Je le dis, à regret, presque en riant.
« Orange. Mes mains. »
Il s'arrête aussitôt. Il ne discute pas, il ne soupire pas. Il défait le nœud du dos en trois gestes, ramène mes bras devant moi, masse mes mains entre les siennes jusqu'à ce que le sang revienne. Puis il me regarde.
« On continue sans la corde ? »
« On continue. »
Et nous continuons, face à face cette fois, mes mains libres sur ses épaules, la corde abandonnée sur le plaid comme une phrase en suspens. Le plaisir me prend longtemps après, par vagues, et je garde les yeux ouverts pour le voir me regarder.
Le nœud suivant
Après, il apporte de l'eau et une crème pour les marques. Il y en a quelques-unes, de fines lignes roses sur mes avant-bras, qui auront disparu demain matin. Il les suit du bout des doigts comme on lit un plan. Je les trouve jolies. Nous parlons longtemps, allongés : ce qui m'a plu, ce qui m'a fait peur, la position des bras qu'il faudra raccourcir la prochaine fois. Il prend des notes dans son téléphone, et ça me fait rire.
Puis je ramasse la corde. Je la plie en deux, je trouve le milieu, comme Maud nous l'a appris. Je prends le poignet droit de Raphaël, et je fais une colonne simple, lentement, en tirant la langue de concentration. Je glisse deux doigts sous la boucle.
« Ça respire ? »
Il me regarde, surpris, puis il comprend. Son sourire est le plus beau de la soirée.
« Vert. »
« Samedi prochain, c'est moi qui attache. »
Pour prolonger l'histoire
Bérénice et Raphaël n'avaient besoin que de trois choses : une corde, une cisaille et leurs trois couleurs.
- Corde japonaise en jute : dix mètres de jute brute, la fibre traditionnelle du shibari, celle de leur premier atelier.
- Ruban de bondage non collant : un ruban de quinze mètres qui adhère à lui-même et jamais à la peau, pour s'entraîner sans aucun nœud.
Toutes les fibres, jute, chanvre, coton ou soie, sont réunies dans notre rayon cordes de shibari et de bondage. Avant le premier nœud, lis notre tuto shibari pour débuter : la colonne simple, les zones à éviter et les vérifications de circulation.
Consentement et sécurité
- Les couleurs avant les cordes : comme Bérénice et Raphaël, convenez d'un code avant de commencer (vert, orange, rouge) et respectez-le à la seconde, sans discussion.
- La cisaille à portée de main : une cisaille à bout rond reste près de la personne qui attache, pendant toute la séance.
- La circulation toutes les cinq minutes : deux doigts sous la corde, l'ongle qui recolore, et on détache dès qu'apparaissent des fourmis, une main froide ou qui pâlit. Jamais de corde autour du cou ni serrée au creux du coude.
- L'après compte autant : de l'eau, une crème, et une conversation sur ce qui a plu ou non. Ce récit met en scène des adultes, et nos produits s'adressent aux personnes majeures.
Ce récit fait partie de nos histoires érotiques pour adultes, et de notre sélection d'histoires BDSM. Pour un autre jeu de liens et de confiance, lis la nuit où Camille a rendu les clés.
